Palavras e Polaroids de Frank de Blasé
Era tarde da noite … ou talvez tarde demais. Aqueles que tinham um lugar para ir e alguém com quem ir já haviam ido embora, suas mesas já estavam ocupadas, com as cadeiras empilhadas de cabeça para baixo sobre elas. As garçonetes contaram suas fortunas e o dono do bar estava de paletó. Todos eles tinham que estar em outro lugar. No entanto, ainda estávamos buzinando com um golpe selvagem. Foi justo.
Eu provavelmente teria embrulhado antes se não fosse pela ruiva quente sentada ao lado do ringue. Ela se sentou na beirada da cadeira, as pernas cruzadas, as costas arqueadas para apresentar a artilharia. Ela era uma ampla amostra de feminilidade para dizer o mínimo. E quem quer que a tenha colocado naquele vestido verde obviamente se esqueceu de dizer “quando”. Cara, ela parecia justa.
Ela tinha aquele brilho sedutor nos olhos. Aquele olhar pelo qual um músico vive, fica viciado e perdido muito tempo depois que a vida perde seu brilho. Esse look que promete emoções. Esse olhar que tantas vezes é seguido por problemas, ciúme e punhos. Mas parecia que seu par tinha ido algumas rodadas extras com Jim Beam. Ele estava de bruços sobre a mesa, desmaiado, sua mão ainda enrolada no último suspiro de Jim.
Foto de Cassie Zhang
Ela me soprou um beijo. Eu peguei e retribuí com uma piscadela. Ela estava pronta para ir e eu precisava de um lugar para ficar. Eu atirei o piscadela número dois para o baterista, que nos levou até o final. Limpei meu chifre e o joguei em seu estojo. Coloquei minha jaqueta enquanto caminhava para a mesa dela.
“Pronto para ir?” Eu perguntei. Não adianta ser tímido; era tarde.
“O que tem ele?” ela disse, olhando para a pilha caída ao lado dela.
“Jogue-o em um táxi e me encontre na frente.”
“Um cavalheiro se ofereceria para ajudar uma senhora.”
“Um cavalheiro não tentaria arranjar tempo com a namorada de outro rapaz.”
“Esposa”, disse ela. “Ele é meu marido.”
Eu ri um pouco. “O que você disser, toots. Você devia perder o zero e ficar com um herói. ”
Seu rosto ficou frio. Ela franziu os lábios. Ela me deu um tapa forte. Eu dei um tapa de volta. São garotas como essa que me deixam feliz por viajar com luz; apenas uma camisa limpa e meias em meu estojo de chifre e uma pilha de fotos de garotas que me lembraram dos bons tempos quando eu estava enfrentando tempos ruins. Essas belezas não respondiam, não tinham outro Romeu no curral. Só o simples pensamento deles poderia me manter aquecido. Eu poderia ficar olhando para eles por horas. Agora, eles eram justos, pai.
De repente, um milhão de lindas estrelinhas apareceram em todos os lugares, acompanhadas pelo toque de um sino alto. Marido havia se recuperado e puxado um Pearl Harbor para mim com uma cadeira. Aparentemente, Jim Beam não foi tão meticuloso quanto eu pensava. As estrelas escureceram … luzes apagadas.
O latejar na minha cabeça me acordou na calçada. Havia sangue no meu cabelo e as coisas estavam um pouco embaçadas. Meu baterista estava andando de um lado para o outro na minha frente, dando tragadas rápidas e raivosas em seu cigarro. Ele parecia fumegante.
“Eu parei”, disse ele.
“Para que diabos?” Eu tentei sentar.
“Os números não batem.”
Minha cabeça estava realmente começando a latejar. “Do que está falando?” eu disse.
“Tive de me acalmar enquanto você tirava uma soneca aqui na calçada e ele me pagou os 100 dólares por um homem que diz estar nos pagando há um ano e meio. Você está nos pagando 60. Ele jogou o cigarro em mim e cuspiu na calçada.
“Você é um canalha”, disse ele e foi embora.
“Sim, bem, tente encontrar outro gato que brinque como eu,” eu gritei enquanto lutava para ficar de pé. “Eu jogo justo.” As palavras ecoaram em minha cabeça como se fosse uma caverna; justo … justo …
3 horas da manhã. Nenhum lugar para ir. Ninguém com quem ir lá. Eu precisava de uma bebida. Eu me dirigi para o Emanon, um mergulho que fazia a maioria dos mergulhos se parecer com o Waldorf. Ele estava situado sob a ponte onde o trem galopou em suas breves permanências acima do solo antes de serpentear de volta para as entranhas da cidade. Eu passei uma semana lá uma noite, anos atrás e não voltei desde.
Se eu tivesse sorte, ainda estaria aberto. Se eu tivesse sorte, ainda poderia conseguir uma bebida. Se eu tivesse sorte, talvez tivesse sorte.
“Justo … justo” estava ficando mais alto e agora ecoava pela rua, não mais confinado ao meu crânio.
Os olhos do Senhor estão sobre os justos e seus ouvidos estão atentos ao seu clamor …
O pregador estava em cima de sua mala do lado de fora do Emanon berrando, acenando com a Bíblia sobre a cabeça e apontando para todos os pecadores que não estavam lá. Ele usava um terno preto que parecia usado para dormir. Seu cabelo estava penteado para trás, exceto por uma mecha perdida na testa úmida. Seus olhos queimaram escuros e intensos. Quando seus dedos não estavam acusando, eles estalavam em uma espécie de doce estilo beat; catecismo com cadência. Eu já tinha ouvido esses batedores da Bíblia antes, mas isso era meio que balançando. “Parei para ouvir.
… A maldição do Senhor está na casa dos ímpios, mas ele abençoa a casa dos justos …
Ele me escolheu. Não foi difícil; Eu era o único lá.
“És mau ou justo?” ele perguntou-me
“Eu sou justo, cara”, respondi. “Você devia me ouvir tocar.”
… O homem justo leva uma vida sem culpa, abençoados são seus filhos depois dele…
“Bem, eu não sou inocente, com certeza”, eu disse.
O pregador diminuiu o volume e olhou tristemente para mim. Seu fogo e raiva derreteram em decepção.
“Então você não é justo, filho”, disse ele.
Suponho que não haja muito do seu tipo de retidão andando pelas ruas tão tarde da noite, mas o que ele sabia da minha retidão, este homem de Deus?
Ele começou de volta, riffin ‘e rollin’ em toda a sua parte justa enquanto eu me dirigia para o meu próprio esquecimento justo.
Foto de Cassie Zhang
O sinal de néon na janela piscou “Ope”. Eu entrei.
O lugar estava lotado e cheio de fumaça. Cheirava a suor e rançoso. O barulho de intermináveis pressas, diatribes delirantes, acessos de raiva viciados, sub rosa um-a-um e discursos incoerentes assaltaram meus ouvidos. Este foi o lugar onde os tempos ruins rolaram.
A jukebox na parede oposta fazia o possível para ser ouvida acima de tudo, mas estava fazendo um trabalho melhor segurando a prostituta enfiando moedas nela enquanto gritava obscenidades para o chão.
As cabines ao longo da parede foram preenchidas com os empregados das várias indústrias que abrem suas portas depois da meia-noite; personagens evasivos, obscuros e sem vergonha. Um cafetão falando em um sussurro alto enquanto a garota com quem ele estava tentava soltar o braço dela, um ele / ela fingindo verificar seu batom enquanto espiava o quarto em um espelho compacto quebrado, e três degenerados gordurosos fazendo planos. Estava claro que nenhum deles confiava um no outro o suficiente para realizar qualquer golpe que tivessem em mente. Todos estariam na prisão ou mortos até o final da semana, muitos deles.
Você não olha ninguém nos olhos aqui. Eu fiz meu caminho pelo chão pegajoso em direção ao bar e colidi de frente com um metro e meio de maquiagem demais e vestido insuficiente. O vestido e seu conteúdo diziam mulher, mas o cigarro, os saltos, a maquiagem com espátula, tudo dizia muito jovem e tentando muito.
“Procurando companhia?” ela arrastou.
“Não é noite de escola?” Eu perguntei. “Quantos anos você tem?”
“15”, ela atirou de volta como se fosse isso que ela pensasse que eu queria ouvir.
“Mesmo? 15 anos de idade que podem fazer o que um cara como eu quer do jeito que eu quero, têm feito isso com um tio engraçado, irmão ou padrasto desde os 10 anos e são uma passagem só de ida para a prisão e / ou o consultório.”
Ela não desistiu tão fácil.
“Posso fazer coisas que você só leu”, disse ela.
“Eu não leio. Dê o fora. ”
Eu fiz um agachamento no bar.
Este é o lugar onde você se empoleira se voa sozinho. Inevitavelmente, alguma garota tentaria fazer amigos ou algum traficante tinha algo para vender, mas na maioria das vezes você poderia sentar lá e desaparecer.
Eu pedi um uísque com uma garrafa de cerveja. Eu atirei em ambos e estalei meus dedos para o barman.
“Encore”, eu disse.
Ele deslizou segundo round na minha frente.
“E quanto a você, camarada?” ele perguntou ao cara de pijama ao meu lado. “O primeiro foi por conta da casa. Você quer outro? ”
“Eu não tenho nenhum dinheiro”, disse ele quase engasgando com as palavras.
Eu estava começando a me sentir melhor, mas as palavras do pregador ainda dançavam na minha cabeça. … E Jesus disse: Eu desejo misericórdia, não sacrifício. Pois eu não vim chamar justos, mas pecadores …
“Que diabos,” eu disse. “Este é por minha conta, amigo. Eu também tive uma noite difícil. “
Ele pegou a caneca suja e começou a lambê-la antes que mal tivesse a chance de sair da mão do barman. Ele o agarrou como um cachorro com um osso. Ele estava tremendo e suando profusamente.
“Qual é a sua história, amigo?” Eu perguntei. “Por que a roupa de noite?”
Ele não respondeu. A bruxa à minha esquerda falou.
“A política de valorização do cliente da Emanon”, disse ela através de um edifício que parecia um horizonte.
“Eu não sigo …”
Ela gargalhou.
“Ele acabou de chegar de St. Vincent’s”, disse ela. “Os padres franciscanos administram o hospital St. Vincent no centro da cidade. Bêbados são enviados para lá como um último esforço para ficar sóbrio. Do contrário, a próxima parada é o necrotério. ”
Ela gargalhou um pouco mais enquanto tirava dinheiro de uma carteira e enfiava na blusa. Ela deu uma olhada rápida nas fotos antes de jogá-las no chão. Eu instintivamente senti minha carteira.
“O que há com esta política de valorização do cliente?” eu perguntei.
“Você vem ao Emanon com seus papéis de liberação ou aparece de pijama St. Vincent e sua primeira bebida é por conta da casa.”
Eu olhei de volta para os velhos PJs. Seu copo estava vazio e ele soluçava. Eu olhei de volta para a bruxa, mas ela havia sumido. Assim foi a mudança que eu tinha deixado no bar. Dois bêbados atrás de mim cantavam alto, a degenerada reunião na cabine havia se degenerado em uma briga, ele / ela estava se agarrando a um colegiado sem noção enquanto seus amigos olhavam histéricos e tudo – o cheiro, o barulho, o desespero — parecia estar aumentado. Toda essa cena foi justamente baixa.
Pedi outra bebida. Justo. Eu comecei a pensar. Justo. Eu pedi outra bebida e fiquei brava. Justamente louco.
30 anos de mesquinho crimin, ‘two-timin,’ moochin, ‘smoochin,’ usin, ‘abusin,’ scammin, ‘shammin,’ com uma falta geral de responsabilidade ou preocupação com ninguém, eu mesmo era tudo menos justo.
Levantei-me um pouco inseguro com a bebida e minha epifania sem saída. Justo. A jukebox tocou mais honky tonk.
Eu desci o corredor estreito e passei pelo casal fazendo sua interpretação vertical do mambo horizontal até o banheiro masculino. O jailbait que me deu a chance estava no chão ao lado do mictório. Nocauteado? Desmaiou? Quem sabe? Acabou de sair.
Liguei a pia e vomitei nela. Eu imediatamente me senti melhor. Joguei água enferrujada no rosto. Acendi um cigarro e olhei no espelho, em busca de um homem justo.
Acendi outro cigarro e joguei os dois no lixo junto com um grande punhado de toalhas de papel. Encostei-o na cabine onde a tinta lascada imediatamente se acendeu. Arrumei minha gravata e voltei para o bar.
“Vamos,” eu disse a PJs. “Estamos saindo daqui.”
Peguei-o pelo braço e ambos saímos cambaleando. PJs me ajudaram a arrastar a pesada estante de jornais de aço em direção ao Emanon. Nós o apertamos contra a porta, onde ficou preso sob a maçaneta. Eu ainda podia ouvir o pregador em plena orquestração. Seguimos o som de sua voz. (…) O nome do senhor é uma torre forte; os justos correm para ele e estão seguros …
Ele me reconheceu quando puxei meu chifre. PJs encostou-se na parede e lentamente começou a deslizar para o chão como se estivesse derretendo. Eu podia sentir o cheiro de fumaça.
… Pois Cristo morreu pelos nossos pecados uma vez por todos os justos, pelos injustos, para levá-los a Deus …
“Eu gosto de você, pastor,” eu disse. “Você é um gato justo.”
Os dedos do pregador pararam de estalar e ele apontou para mim.
“Você já fez uma ação justa?”
Eu olhei para ele e sorri. “Cavem isso”, eu disse, e comecei a tocar.
As chamas começaram a sair das janelas gradeadas do Emanon. O som fraco de gritos internos foi abafado por uma bela sinfonia do pregador, a risada incontrolável de PJs, o trem que passava, as sirenes se aproximando e minha buzina.
“Você já fez uma ação justa?” ele repetiu.
“Acabei de fazer isso, pregador”, disse eu. “Eu apenas fiz.”